Las criaturas hediondas

-¿Cuánto tiramos con eso?
-¿Siendo buenos? Hasta mañana.
   Entonces suspira y contagia, tirada en el sillón de piedras, esas ganas dementes de que vuelvan quienes han partido. Cuelga la diestra, desfallecida, como péndulo que se frena en la hora exacta de nuestra muerte en vida. En la otra mano el pulso inflexible, la siniestra que atiende la causa de ese pasto que se dehace en nube de impaciencia. La Parca baila la cumbia cabeza, te pide un pucho pero no se lleva a nadie. Visita a los pibes, les deja un beso, una brisa.
-¿Cuánto tiramos con eso?
Recién entonces cayó él, con el rostro blanco e iluminado, impecable como el amor. En medio del desfile de espectros condenados a personificar sus libretos más lastimosos eternamente, largó el paquete. De repente enloquecieron los presentes.
-¿Cuánto tiramos con eso?